No mosaico atrás da quadra amontoávamos nossos pertences, ainda sem a verdadeira noção do que poderíamos chamar de nosso. Tudo eram coisas, o que importava era o que fazer. Como as tampinhas de garrafa que por regra se cruzavam até o gol. Ajoelhados em um espaço que hoje me parece apertado nos bastávamos em inúmeras tardes, em uma época na qual o tempo também era uma coisa dos outros.

Um pedaço de chão, um metro quadrado de piso artificial, um vazio sem nenhum propósito. Transformado em arena, pelas mentes capazes de resignificar a vida. Era criança. Todo e qualquer espaço podia ser meu. Podíamos dizer ao próximo o que era e ele entenderia. Regras e destinos eram todos mutáveis.

Quem tirou esse mundo de nós?

São os mesmos pedaços de chão que não sabemos tirar do vazio.

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